आओ बैठो

किसी भी कविता को देखने के दो तरीके हो सकते हैं. पहला तो ये कि कविता को कवि से अलग रख कर सिर्फ एक रचना के रूप में देखा जाए और कविता को पढ़ कर कवि की निजी ज़िन्दगी या उसके अनुभवों पर कोई नतीजा न निकाला जाए.

कविता पढ़ने का मेरी नज़र में यह कुछ प्रौढ़ तरीका है. लेकिन इंसान, इंसान है और जहां पर इंसानों की बात होती है, वहां पर कुछ भी इतना काला-सफ़ेद नहीं होता. कविता आखिर भावनाओं से ही निकलती है, और जहां तक मैं समझता हूँ, कविता पढ़ कर पढ़ने वाला कवि के व्यक्तित्व के बारे में कुछ न कुछ इम्प्रेशन ज़रूर बनाता है.  

यह कविता यहाँ डाल रहा हूँ. भावनात्मक रूप से इस कविता से जुड़ा हुआ था, इसलिए अब तक पोस्ट नहीं की थी. वो भावनाएं अब प्रायः महत्त्व नहीं रखतीं, और यह कविता अब सिर्फ एक रचना है. इसे मैंने लिखा है, इसके अलावा  अब इसमें मेरा निजी कुछ भी शेष नहीं है.

आओ बैठो
आओ बैठो
कि मिलकर टहलेंगे
शेक्सपियर की दुनिया में
मेरी गोद में सर रखे तुम
डूब जाओ
जूलियट की जुल्फों की खुशबू के
मदहोश नशे में
पीछे एरिक क्लैप्टन गाता रहे
‘डार्लिंग यु आर वंडरफुल टुनाइट’
पृष्ठभूमि में
मंद मंद

या फिर
उड़ चलें हम
हवा के घोड़े पर होकर सवार
कहीं अनंत आसमान की सैर करने
आगे आगे चलती तुम
और पीछे बैठा मैं
चख लिया करूँ, बात बात पर
उस सुराही में से
जिसे तुम अपनी गरदन कहती हो

या फिर कभी
यूं ही समा जाओ बाँहों में
और यह नरम अहसास
मेरा है
यह महसूस करते हुए,
सीने में से पिघल कर बहती हुई
कब की एक भयानक हूक
में तुम्हे नहलाते हुए
फुसफुसा कर तुम्हारे कान में कह दूँ
कि कितना इंतज़ार किया है
हर एक इस पल का मैंने…

 

हैदराबाद

वक़्त की कमी कहें, लैपटॉप का न होना, माहौल का बदलना, या फिर मेरी काहिली – पर एक-डेढ़ साल में पहली बार ऐसा हुआ कि तीन महीनों तक कोई भी कविता न निकली. स्थिति यहाँ तक आ गयी थी कि मेरे अन्दर का जो थोड़ा बहुत कुछ कवि था, वो मरने वाला है, ऐसा लगने लगा था. 

ग़ज़ल लिखने का ये मेरा विनम्र प्रयास है. हैदराबाद शहर की फिजा, और ग़ज़ल लिखने का हुनर, शायद दोनों के बारे में ही मैं कुछ नहीं जानता. लेकिन फिर भी इसे यहाँ पेश कर रहा हूँ, क्योंकि कारपोरेट दुनिया कवि को अभी तक तो नहीं मार पायी है, ऐसा संबल देने का अहसान तो इस ग़ज़ल का मुझ पर है ही.

हैदराबाद

वक़्त की मार कर देती है निजामों को भिखमंगा,
ये गन्दा नाला भी कभी मूसी कहलाता था.

रईस बड़े बनते हो, लम्बी कार खरीदकर
निज़ाम जैकब हीरे से मन बहलाता था.

शहर की फिजा बदल दी, ए सी के झोंकों ने
कभी यहाँ आदमी, आदमी को सहलाता था.

अजान पर हाथ जोड़ता पंडित
मौलवी शिवलिंग को नहलाता था.

शान – ए – निजाम कहलाता था
नग़मा – ए – दक़्न कहलाता था
जिसे आज पुराना कहते हो, कभी हैदराबाद कहलाता था.

 

The journey

Sitting inside,
peering out of the windows of,
dangling from the doors of,
or traveling atop
the luxury bus

its air, conditioned
from all dust, smoke and soot,

and in august, pure company
of a hundred beautiful people

we looked down
upon those
running helter skelter
unprotected, alone
on the road outside.

Only to become one of them
after a four year long
unforgettable journey.

 

Post farewell

The boys radiate with smiles
and the girls,
the girls are all beautiful.

It was a race,
a four year long
relay race.
We switched vehicles, and made pals
in those, who we
happened to ride beside with.

We wished all well,
but looked at them
only from time to time.
Had to have an eye on the road.
It’s tough to make love
while on the move.

The race is over now,
and we all sit on the finish line
lying on our backs,
rubbing our shoulders
stretching our legs
savoring the high
of finishing a hard-run lap.

And we see others around us
sweet summer sweat
oozing everywhere
wiping off the heat,
the dust, the grime of the races
from all the splendid faces
And we realize that that was how they had been
radiant, shining, handsome.

We’ll all run different races now
but as of now, they seem far away.
And as we bask in the sweet glory
of finishing one long, satisfying, fulfilling run

The boys, they radiate with smiles
and the girls,
the girls look just beautiful.

 

निशानची

पिछली कुछ पोस्ट्स से एक बड़ा अजीब सा ट्रेंड आ गया है इस ब्लॉग पर. बड़े और घमंडी नेता जिस तरह सभा को भाषण पिला कर बिना किसी से कुछ कहे सुने हवाई जहाज़ में उड़ जाते हैं, कुछ कुछ वैसे ही मैं भी यहाँ कविता बस मार दे रहा हूँ. आप लोगों से सीधा संवाद हो ही नहीं पा रहा है. साथ ही गद्य लिखे हुए अरसा हो गया है. इसे रचनात्मकता को पुनर्जीवित करने के लिए लिया गया एक ‘क्रिएटिव ब्रेक’ कहने की लंगडी कोशिश मैं कितनी ही कर लूँ, सचाई यही है की इन दिनों इस संवादशून्यता के पीछे मेरा आलस ही जिम्मेदार है, और कुछ नहीं.

चलिए इसी गिले शिकवे के बहाने कुछ सीधी बात ही हो गई. ये कविता पिछले दिनों लिखी थी. बताइए कैसी लगी. और एक अगली पोस्ट जल्दी ही लिखूंगा.

कुछ और नहीं, तो आप लोगों से किया गया ये वादा मुझे आलस छोड़ने की याद ही दिलाता रहेगा!

निशानची

निशानची
बन्दूक उठाता है
निशाना लगाता है
हर उस चीज़ पर
जिस पर निशाना लगाने की
कीमत मिल रही हो.

न उसकी आँख फड़कती है
न उंगली कांपती है.
जीवित – मृत , जड़-  चेतन
गर्भवती- जर्जर, दोषी – निर्दोष
देखता है हर लक्ष्य को बन्दूक की नाल के परे
और दबा देता है घोड़ा.

फिर संभालता है अपने पैसे,
जाकर कहीं तर करता है गला,
देखता है नाच- गाना
और सो जाता है,
सुबह उठकर फ़िर से निशाना लगाने के लिए.

अच्छा पैसा,
काम में महारथ,
आराम की ज़िन्दगी.

सब कहते हैं कि वह खुश है
पर पी कर कई बार वह मुझसे कह चुका है
कि यार, ऐसा क्यूँ नहीं होता
कि किसी के घावों पर मरहम लगा कर
उसे सीने से लगा लेने
के भी अच्छे पैसे मिल जाते.

 

सड़क पर

सड़क पर

सुबह के धुंधलके में
नए शहर की इस नई सड़क पर
मैं दौड़ रहा हूँ.

चिकनी, कठोर सड़क
की कठोरता
समा रही है पैर में
हर पदचाप के साथ.
थप – थप
सड़क पीट रही है पाँव को.
पेशियाँ कस रही हैं
पैर की हड्डियाँ
टीस – टीस जा रही हैं.
इतनी कठोरता के आदी
मेरे पैर तो नहीं
यह सड़क शायद
मशीनों के लिए ही बनाई गई है.

सड़क के हाशिये
पर पड़ी है कुछ मिट्टी.
एक झीना परदा
जो कठोरता को कम नहीं करता
बल्कि जिसकी फिसलनी सतह
उम्मीदें तोड़ सकती है
उन धावकों की
जिनके पैर
कुछ नरमी की आस में
उसकी तरफ़ मुड़ जाते हैं.

सड़क की पूरी लम्बाई
और पूरी चौड़ाई
ढकी  है एक कठोर,
सभ्य, एकसार आवरण से.
धरती की मुलायम, अल्हड़ ऊँच – नीच
पर अब तक चले मेरे पैर
यहाँ दर्द करते हैं
पर मैं रुक नहीं सकता:
क्योंकि रुकते ही मुझे कुचल देंगे
मेरे पीछे आ रहे वे मज़बूतपाँव
जो हर पल
मुझसे आगे निकलने को बेकरार हैं.

 

Why does the band play?

The power chords and the drumsticks
create monsters
which get inside listeners
and, in their inebriated states
Inebriate them further
making the heads,
immune to the pushes, shoves
twists, breaks, bruises, bleeds,
bang till they bang no more.

Does the band play
to revel in the power
it has over the audience?

(1)

Past the shackles
of timing and precision
is shining the drummer’s raw power.
Olivious to the flowing audience
and to his flowing hair
is the guitarist, rock solid
tearing apart souls.
Charismatic Greek God
Is the frontman, live wire,
through which all current flows.

Does the band play
to soak in the vanity
of looking like rock stars under the lights?

(2)

The gigs usually sell well
And earn them good cash.
It pays for the rent, the agent
the instruments, the fixtures,
as well as pays
for the fancy haircuts, the eyebrow trims
the mary jane, the champagne,
those little luxuries
their mortal souls aspire for.

Does the band play
to sell their skills
in exchange for some money?

(3)

There’s no honey poured.
They lash their drums
strangle their guitars
and spew venom
Against politicians
who rob them
against generals
who send them to war
against preachers
who inflame peoples
against lawmakers
who ban Mary Jane.

Does the band play
because they want
to vent out their frustrations?

(4)

Their followers refuse to conform.
They keep long hair,
smoke weed
ignore societal norms.
Free expression is good,
free sex is good
Outside control is dumb,
absurd, sinful.
That’s what the band’s music seems to be saying.

Does the band play
because they want
to change the way society lives?

(5)

Tied by an invisible thread,
they communicate without words.
On the canvas of silence
they paint a background of noise
splash it with colours
blend in the stage acts.
Each picture stays, but for an instance
and this creation and destruction
is something, which
belongs only to them.

Maybe the band plays
because they just want to get together
and make some music?

(6)

 

Mary Jane

Sometimes in my spare moments
I remember the times,
those that I spent with Mary Jane.
Mary Jane,
the love of my tender years
who would do things to me
that only she could.

I remember the build up of anticipation
as my lips would touch her slender figure.
I remember the slow droop of my eyelids
as we would join and became one
in a heady embrace
which would make me melt
as the strings of the cobwebs
which had held my mind captive
would snap one after the other
and I would seep through to heaven
bit by bit.

As Mary would shower kisses
inside my each and every pore
making me feel special, loved and wanted,
telling me that I belonged.
That the world, although mediocre,
was good.

When in reality
It was only Mary who was good;
So good that her goodness used to take me away
from what this world
recognizes, and accepts, as reality.

Spending time in Mary’s arms,
and going to live, after that,
in the dominating, debating world
started getting tougher day by day
and to survive here, that I had to,
I had to learn
to take on the chin what the world was giving
without having Mary’s comforting embrace
soften the blows.

We are no longer together,
but love her I still
and am grateful to her
to this day
and will always remain so
not for the things which she did to me
not for the magic of her embrace
but because of how well she understood
when it was time to part
and let go.

 

The girls I know

God has some pretty strange ways of putting thoughts into your head.

The night before last, I had a dream that I had written a very beautiful poem on my blog, and in the first comment, someone had written another poem.

I woke up, my insides all feeling like syrup. Try as I might, I could not remember the lines which I had written, but somehow some of the lines that were written in the comment had stuck in my head.

Seedha matlab ye, ki Bhole Baba sapne mein aa ke poem suna gaye. Jai ho!

Here are the lines. And well, I would write the same lines in the first comment if someone posted a poem, however beautiful, on the girls I know.

`

I just read some pretty lines

Written on some girls I know.

They were enchanting, engrossing,

Heart warming, much more than mere show.

`

I don’t have words for them.

Such things are seldom seen.

Just want to say that they’re beautiful

Those girls I know, I mean.

 

Perfect

Oh man, she’s everything I wanted.
I decide to beg her, to plead her to be mine.
And so I walk towards her, with purpose in my eyes.

But hey, what’s this? I feel a pang inside.
Something inside tells me to stop,
to wait, to think; that this is not the moment.

I tell the voice inside to keep quiet.
No question of a doubt, I tell it
She’s so, so completely perfect.

And that’s when it hits me:
She’s the perfect woman.
Who deserves a perfect man.

I stop, turn around and walk away.

—–x——x—–

PS: I’ve edited the previous ‘poem’ quite a bit. Tell me if it resembles a poem now.